В детство тропка...
Не день, не два, а целый век Бреду в бреду по тропам детства, А рядом, знал ведь с малолетства, Святой, почти что человек. Вернее - Бог, он для меня Таким и был, а не казался, Сияло всё, к чему касался: Кольчуга, щит, доспех, броня. Огонь ли был вокруг него, Иль хладный дождь хлестал по лику, Его пушистого мурлыку, Любил, как друга своего. Он где-то там, за марью лет, За тишиной озёрной глади, Где я строкой безумства ради, Творил безоблачный рассвет. А после пил кленовый сок Из рук весны благословенной, Но чересчур проникновенной, Где жизни устье и исток. Земли касаясь я крылом, Лечу туда, где всё былое, Где младше был себя я втрое, Туда, где мой родимый дом.
Не день, не два, а целый век Бреду в бреду по тропам детства, А рядом, знал ведь с малолетства, Святой, почти что человек. Вернее - Бог, он для меня Таким и был, а не казался, Сияло всё, к чему касался: Кольчуга, щит, доспех, броня. Огонь ли был вокруг него, Иль хладный дождь хлестал по лику, Его пушистого мурлыку, Любил, как друга своего. Он где-то там, за марью лет, За тишиной озёрной глади, Где я строкой безумства ради, Творил безоблачный рассвет. А после пил кленовый сок Из рук весны благословенной, Но чересчур проникновенной, Где жизни устье и исток. Земли касаясь я крылом, Лечу туда, где всё былое, Где младше был себя я втрое, Туда, где мой родимый дом.